Раньше ты любил осень.
Нашу осень.
Ее мягкие переливы листьев, частые дожди, перепады настроения и температур. Любил держать меня за руку и улыбаться новым несуразицам.
Раньше...
Раньше все было рыжее, с черными оттенками волос и ресниц, откровенным бельем и чувственными фантазиями.
Раньше ты думал обо мне и скучал.
Раньше ты был рядом.
Раньше...
Раньше не было зимы с белоснежными закатами и рассветами. Раньше не любил блонд, предпочитая естественный темный. Раньше ты...
Раньше ты не был с ней.
Меняешь настроение, как блеск для губ, так необходимый на морозе.
Меняешь людей, как одноразовые носовые платки.
Выбросил - и больше не нужно.
И больше, наверное, не больно.
Немного тяжело, немного странно, но... Уже не больно.
Только слезы с легким привкусом тошноты по утрам, огромное количество сладкого и быстро набираемые киллограмы.
Я видела вас.
Тогда.
В наш день.
В наше время.
Видела, как ты пишешь мне смс и тут же читаешь ответ.
Видела, как держишь ее за руку.
И улыбаешься.
Ты так давно мне не улыбался.
Ты так давно не говорил мне "здравствуй".
Ты так давно не был рядом.
А я...
По-прежнему ненавижу зиму и ее холода. Ненавижу злосчастные метели и четверги с понедельниками. Ненавижу свою квартиру и прилагающиеся к ней воспоминания.
Я по-прежнему все ненавижу.
Без эмоций, но с легким оттенком грусти.
Без интересов и увлечений, лишь с частыми переменами настроения.
И каждое утро, и каждый чертов понедельник я жду.
И уже не звонка с сообщениями, и даже не случайной встречи.
Я жду, когда снова наступит осень.
И теперь уже только моя.
...
...
...
И когда через несколько лет, во время очередного листопада, детский голос спросит "а где папа?", я, со слезами на глазах, тихо прошепчу: "твой папа потерялся в зиме".