Поэзия - не дойная корова,
С неё ты не получишь молока -
Но к ней ты возвращаться будешь снова -
Поэт - он так - ну, вроде дурака.
Какие-то слагает вирши - строки,
От скуки лишь - чудит он и блажит -
И думая, что он - певец эпохи,
За отраженьем собственным бежит.
И спотыкаясь, вирши он роняет,
И фраз обрывки по ветру летят,
Но, нос задравши, вновь поэт шагает -
И все собаки вслед ему глядят...