Н.К.Ложкиной
Человек, распятый на столе,
Чуть шумит «полинаркон»,
Шелк стерильный на игле
Не проникнет в этот сон.
За окном до третьих петухов
Тёмной ночью звёзды смотрят вниз.
За столом тебе не до стихов,
Не до парусов, что полнит бриз.
Пот росою на висках,
Ломота в спине,
И в глазах твоих не страх,
А сверхнапряжение.
И в высоковольтных проводах
Гул стоит, как ток идёт,
Сколько ж воли в этих головах,
Сколько жизни этот миг берёт!
Но к концу уже дела,
Сам больной глядит,
И уж медсестра смела,
улыбается стоит.