Я слышу скрипку. Вечное «прощай»
И недалекого погибшего маэстро.
Он есть просил, монеточку на чай.
Я дал десятник. Было честно.
Он вечно там стоял, просил подать,
А ты смеялась, аж до дрожи в коже.
Боялась ты ресничками моргать, -
А, вдруг заметит?.. Боже. Боже!...
Ну что мне делать, коли ты – не я?
Вернее, больше мы уж не едины.
Ты вышла замуж. У тебя семья.
А я все вижу сны, как мы любили…
Ты редко ходишь на пустой причал.
Там крест стоит. И фото в рамке.
А раньше я грехи твои прощал,
Когда ты, плача, рвалась к мамке.
Я раньше ведь не мог винить ни в чем.
Подумаешь, грешила! Кто ж без лиха?
А сверху все увидел. Вы вдвоем.
Я думал – сильная. А ты – трусиха.
Боялась прошептать, что я не нужен.
Боялась объяснить, что мир – дерьмо.
Прости, шепчу. Здесь душно. Я простужен.
Хотя, к чему? Ведь я уже никто.
Вернее, был ни кем до нашей встречи.
И до того, как руки целовал.
Родная, знай, я помню каждый вечер.
Прощаю снова, раньше раз прощал.