СКОРАЯ ПОМОЩЬ ДЛЯ ДУШИ...
...Порой испытываю безотчетное чувство страха, когда мой любимый мужчина исчезает из теплой постели ранним утром... Он уходит тихо, чтобы не разбудить меня... А сердце не знает этого и сжимается от ужаса, в ожидании страшного известия... Словно,он где-то там, застыл от страданий и обессилел от новости, что должен передать мне...
Новость эта, скорее страшность, из рода тех, что гнездятся в области солнечного сплетения колючими головками чертополоха и внезапно раздуваются до размеров подсолнуха, получив неожиданную порцию негативных эмоций...
Страшно так, что множество уколов этих чертополоховых сливаются воедино, образуя месиво душевной боли... Оно заставляет сжиматься желудок... Холодеть от ожидания этой мысли... Пытаться расправить очерствевшие от горевания легкие.... И мерно растирать затем по часовой стрелке точки на левой стороне грудины...
А в желудке уже пустота... Она отчего—то цепляет сразу за миндалины, словно притягивает к себе за грудки, и образует прострел в доверчиво торчащий козелок раковины уха...
«В ушную раковину Богу, шепчу, дыша...» ...Как-то не так. Что-то сбивается... Это дыхание, старающееся успокоить точку на грудине и привести в порядок дрожащие от напряжения мышцы брюшины...
Стараюсь вдохнуть полной грудью, но не до рези в легких... Просто пытаюсь хотя бы начать размеренно дышать, с тем заделом, что приводит в равновесное состояние всю разбалансированную систему...
Страх живет в нас всегда... Даже если он ни о чем... Он маскируется под болезни, чаще недомогания... Прикрывается плохим настроением... Тащит из затылочной части черепной коробки все животные инстинкты, заставляя вздрагивать от внезапно нахлынувших чувств...
И ты смотришь сквозь стекольную преграду остановившимся взором... С выражением пустых глаз... Внешне... Оттого, что произошло погружение в мир внутренний... Тот мир, в котором мы всегда надежно защищены...
А за окном нежная зелень девичьего винограда, набирающее цвет лимонное дерево и горделивое царство роз... Они заполняют своим благоуханием все пространство сада, проникая в широко распахнутые окна и двери дома клинкирного кирпича, что застыл с объятиях неумеренной любви девичьего винограда, пытающегося поглотить строение словно лианы в джунглях...
Мерный ход часов, со стрелками, путающимися в растительном орнаменте циферблата... И неутомимый ход маятника... успокаивает и очищает захваченное непонятным страхом пространство души, неумолимо точно находит и отрывает присоски «дурных мыслей на пустом месте» и, словно, растворяет их в аромате жасминового одурмания и настойчивого фронтального запаха восковых лилий, внезапно раскрывшихся огромными граммофонами на упрямом стебле и требующих всеобщего обожания...
И душистый эспарцетовый мед, вобравший в себя нежный аромат ванили и топленого масла, деликатно окутывает растревоженную душу. В нем целебная сила поволжского донника, шалфея, гречихи... Мед, словно вбирает в себя израненность и погружает ее в царство вкусов и ароматов... И душа парит среди медоносов, заросшего побережья реки с чудным названием Бузулук... И дурные видения тают на языке...
Ароматы освежают дорогие нашему сердцу воспоминания и кристалликами радости расширяют скукошенное сознание...
И мир вдруг предстает перед твоими глазами обновленным... Словно омытым дождем... И вместе с прозрачными струйками пара от дымящейся чашки свежезаваренного чая, куда-то вверх поднимаются строчки Иосифа Бродского... И ты знаешь четко, что это для твоей души также:
« В ушную раковину Бога,
закрытую для шума дня,
шепни всего четыре слога:
« Прости меня...»
Памяти наших родных и близких...
Памяти друзей, внезапно покинувших нас...
Памяти добрых людей...
Это их души стучатся в наши... страхами, опасаясь, что мы позабыли о них в мирской суете...
Простите нас...