Я работаю в дорожном управлении на грейдере. Серый, можно сказать, необразованный индивид. А тут жена объявила, что пойдём на концерт слушать классическую музыку, Бетховена. Говорит, будем тормошить душу и серое вещество, если оно есть, с помощью великой музыки. Спорить с ней бесполезно, легче подчиниться, что я и сделал, тем более название чем- то напоминает грейдер. Отмыла она меня, одела. Посмотрелся в зеркало, вроде на культурного человека похож, и лысина со лба свидетельствует о наличии мозга.
Пришли в филармонию. Контингент, скажу я вам, не как у нас в гараже. В фуфайках не ходят и матом не ругаются. Жена меня настрого предупредила, чтоб я рот не раскрывал, так сказать, не выдавал своё пролетарское происхождение. Билеты купила, как назло, в первом ряду, у всех на виду. Я дышать стал через раз, вдруг, перегар с прошлой попойки выйдет, ползала травану. Сижу как умная Маша.
Наконец-то вышел дядька, объявил сонату, какой-то опус или опустил чего, я не понял. Сел за рояль, начал играть. Играл долго, потеть стал. Я на грейдере смену отработаю, а не потею. То ли я работаю так, то ли он играет не так. Короче, не стыкуется что-то. Сначала я боялся, что он упадёт со стула, или промахнётся мимо рояля. Всё как-то нервно дёргался и дрыпался. У меня на грейдере те же движения, отсюда и дорога такая получается, а у него игра.
Затем вышел испанец со скрипкой. Пианисту помощника дали, ну, типа слесаря, типа, ключи подавать, только он ему что-то всё переворачивал, наверное, инструкции по технике безопасности. А скрипачу халат дали, странный какой-то, руки вытереть нечем. То ли материи в Испании не хватает, то ли этот рояль протирать оторвал? В общем, полполы у халата нет. Да и скрипач лохматый, непричесанный. Если сажей вымазать, точь- в- точь наш кузнец получится. Только вот руки хлиповато выглядят, у нашего что кулак, что голова одного размера будет. Начал играть. Тот, на рояле, ногами на газ нажал, лично я видел: педали в пол ушли. С места рванул, аж уши заложило, а пианиста назад откинуло. Когда концерт закончился, сзади мужик стал хлопать в ладоши и кричать: «Клава! Клава!» я посмотрел: вроде, дядька трезвый и заблудиться не должен. Наверное, свою жену искал. Пианист со скрипачом обниматься стали, мы в конце недели после литра на брата выпиваем, так не обнимаемся, и тут я понял, что с моим серым веществом что-то произошло, а что конкретно, не понял. Понял только одно: что до классической музыки мне далеко, как нашим дорогам до асфальта.
17.10.2008