Наверное, мы все больны
и исцеленья ждём недаром.
Не чувствуя своей вины,
не загораемся пожаром,
спокойно спим,
спокойно пьём,
ложь лестную держа в запасе.
На Новый год подарков ждём.
Не любим тех, кто "не согласен".
Чего над буднями корпеть?
Искать следы за горизонтом?
Есть пряник и найдётся плеть,
зарплата и начальник с понтом.
И всё же,
что-то невпопад,
чего-то сердцу не хватает.
И утром сам себе не рад,
и радость жизни в скуке тает.
Палитра дней уже не та,
края листочка обгорели,
а в центре - бред и суета
и блёклый след от акварели,
от юности, где каждый день
летуч, свободен от бессилья.
...Больны мы зрелостью.
Но лень
нам поискать в кладовке крылья.
* * *