дорогие очень длинные, очень трудно идти, зато потом как сядешь - мох кажется мягче груди материнской. да и мягче постели, где лет до 15-ти спишь как младенец, уставая от всякой этой закорюки, вокруг творящейся.
идёшь, путь под ногами вертится, как змея. земля изгибается и жаркое дыхание каждого дерева заставляет тебя дышать глубже и глубже и глубже. ветер редкий тут, всё чаще нависшая тяжёлая жара и пыль на серовато-желтой дороге.
ноги не болят, где-то приятно ноет в районе бёдер. ты смотришь на своих попутчиков - у них транс.
из городской суеты пойти вот так - с одной бутылкой воды в практически горы, это было смело.
а сейчас кажется что именно кости у тебя и раскалились, настолько горячо внутри и свободно. если ещё вверх - то там макушка этой страны. страны Оз, если угодно. страны книжных святых. мы все, подростки из края влажных лесов и полузамороженных болот и в жизни не видели таких дорог и такого раскалённого жара прямо из самих себя. удивительно же.
а стоит только краешком глаза взглянуть с вершин - окинуть взглядом всю страну можно. вон там это, вот здесь то. видите? да, конечно. кроме этого жара в костях добавляется головная боль от резких порывов ветра. после дороги начинаются ступеньки. ступеньки обычные, вокруг цветы. а мне кажется, что эти красные, как кровь? нет, как начало радуги, цветы - они искусственные. они такие как декор. и вроде бы дорога эта не оutside. очень даже in. внутри. внутри чего-то большого и чудесного. домом ли это назвать?
...а воздух мёртвый, как и море и соль и дороги и усохшие тяжёлые жёлтые сосны. ветер бегает из угла в угол гоняет эту вот смерть травы и запахи наших душ. я больше не могу.
любовь в вакууме не распространяется, как и любое другое что-то.