Меньше, чем за час, и всё побоку…
Написать рассказ, сказку… или что-нибудь проблевать на бумагу. Время из моментов следит с недоумением на хронометр. Жди… и следи.
Рука вёрнётся в изголовье, разгладив прядь седых волос, где кожа соединялась с костью, теперь торчит животный рог. Жди и пиши.
Всякая гниль вылилась из писателей, потому что так проще. Проще закрутить слова, сковать взор на предоставляемой картине. Чтобы переживалось, будоражило. Жри и читай.
И продолжай заниматься, чем тебе хочется. Можно сказать правду. Гадкую, но правду.
Можно сказать чистую, но правду. Но это трудно. Надо самому чисто правдить. Надо держать совет всего настоящего-доброго-вечного в себе. Постоянно. Особо, когда легче стать маленькой сукой. И никто, ведь не узнает. Выберешь свет – никто не узнает, воспользуешься тьмой – и никто не узнает… Да кто-то, всё равно знает. И в обоих случаях это не тревожит. Одни – принимают, вторым – насрать.
Кто-то уходит: кто в город, кто - в другой, кто – дальше..
Вот вы ушедшим прочитайте своё. И присутствующим. Не стыдитесь, прочитайте. Ведь есть произведения, какие им приятно почитать, да послушать. Кто уехал, кто остался. Один на Севере, другой/другая бог знает где… Дорогим мы дороги, интересующимся – интересны, знакомым – чем-то знакомы…
Но не лейте на них грязь.
Это замечательно. Когда дорогое тебе – остаётся чистым. Если ты дорог себе своими идеями – к чему их пачкать? Трудно писать о том, как всё хорошо. Не всегда честно, писать, что всё хорошо. Но описывать приятные события жизни - реально трудная работа. Как и жить отдавая это в мир.
Не помню чьё выражение: «всем насрать на деревья». И тебе тоже?
Даже если ответ – «да», подумай, хотел бы ты его повторить своему шестилетнему сыну, сажающему, во дворе, невесть как, неведомо какой, зелёный росток, в землю. Всем насрать на деревья. В глаза.
Поэтично?