Как же Алина устала от этих снов! Уже почти год они приходят каждую ночь… и стонут, и жалуются, и плачут, а иногда — пугают и угрожают. Призраки, мерцающие тени, неуспокоенные души… Что им нужно от неё?!
Сначала Алина ничего не могла понять, да она и не ожидала никакой логики, связности от этих тягостных снов. Но, как ни странно, постепенно к её видениям прибавлялись всё новые детали. Сначала они казались бессмысленными, но через несколько месяцев потрясённая девушка обнаружила, что всё это — части одной картины, одного, пусть сюрреалистического, но вполне связного сюжета.
Она видела маленькую частную картинную галерею в чистеньком и уютном европейском городке. На стенах висели портреты — только портреты, ни пейзажей, ни натюрмортов — ничего больше. В первый момент портреты казались самыми обычными, но потом…
У них были совершенно живые, страдающие глаза! На лице могла играть улыбка, но она, как ей и положено, была всего лишь нарисованной, ненастоящей, а глаза… Казалось, что из них сейчас потекут слёзы! Смотреть на них было невыносимо, но Алина не могла отвести взгляд, эти глаза держали, не отпускали её.
Галерея принимала посетителей всего несколько раз в году, и вход в неё был совершенно бесплатным. Даже более того: некоторых экскурсантов ждал необычный приз. Художник, живущий при галерее, делал набросок их будущего портрета, который со временем пополнит экспозицию. А копия портрета высылалась счастливчику.
Да, не хотела бы Алина подобного "счастья".
Ещё одна ночь, наполненная тяжёлыми, мрачными видениями. Всё те же глаза, а в них навеки застывшая мука. Юноши и девушки, мужчины и женщины, подростки — некоторые совсем ещё дети… Они уже не молчат, они зовут, молят, требуют.
"Помоги! Сделай хоть что-нибудь, пока не поздно! Скоро наступит твой срок! Вспомни! Вспоминай же!!"
Но, проснувшись, Алина не хотела ничего вспоминать, напротив, старалась забыть о своих навязчивых кошмарах. Да и что ей вспоминать? Ведь она даже никогда не была в Западной Европе, в той стране, в том городе. Собиралась только, мечтала… В позапрошлом году ездила с девчонками в Турцию. Слишком жарко и не интересно, хотелось чего-то другого…
А в прошлом… Какое-то смутное воспоминание царапнуло сердце, и оно заныло, заметалось, как пойманный зверёк. Алина нахмурилась, но тут зазвонил телефон, и обычные заботы отвлекли, закружили, чему она была только рада.
А сны продолжались. Иногда в них мелькал тот художник, что жил при галерее. Лица его Алина не видела, но одно только присутствие этого человека приводило её в ужас.
Да, он писал портреты посетителей, а потом отправлял их с курьером (владельцы галереи денег не считали). И удивлённые люди, получив неожиданный подарок, разрезали бечёвку, в нетерпении срывали плотную бумагу, а потом… смотрели и смотрели в свои же собственные глаза — ну совсем как живые! — изображённые на портрете.
Сначала — с удивлением, потом с восторгом, а потом им становилось плохо, очень плохо, но отвести взгляд они уже не могли и, наконец, теряли сознание, чтобы прийти в себя пленниками собственных портретов. Кто, что за сила завладевала их телами, они не знали, и как бороться с ней — не знали тоже.
В одном из своих снов Алина увидела экскурсовода — красивая женщина без возраста с ледяным пронизывающим взглядом водила её и её лучшую подругу Ритулю всё по той же злосчастной галерее и вещала, указывая то на один, то на другой портрет:
— У нас редкостное собрание! Все эти портреты написаны с известных личностей, людей весьма талантливых и влиятельных. Но примечательны они тем, что написаны в то время, когда эти люди ещё ничем себя не проявили и, можно сказать, прозябали в безвестности.
Алина снова посмотрела на давно знакомые портреты и вдруг поняла, узнала! Вот будущий известный писатель (любитель посмаковать сцены насилия), вот — художник с мировым именем (от его "творений" у нормальных людей волосы дыбом встают), а вот — политик мировой величины, премьер-министр, режиссёр, владелец гигантского холдинга, миллионер — издатель порно-журналов…
Значит, души этих людей заключены в картины, а их телами управляют — кто?!
И снова сон — художник, создатель чудовищных полотен-ловушек — в своей огромной квартире-студии, где все стены увешаны картинами, рождёнными больной и мрачной фантазией этой тёмной личности. Только здесь и могут бывать узники портретов, скитаться по этим жутким мирам, сталкиваясь с пугающими измышлениями художника и бессмысленно моля о помощи один другого.
Алина проснулась в холодном поту. Да когда же это кончится, наконец?!
Надо же, проспала. Ведь сегодня её день рождения, скоро должна прийти Ритуля, чтобы помочь со столом. Интересно, что она ей подарит?
— Не смотри, не смотри! Это сюрприз! Сейчас я разверну и тогда…
Стоя в коридоре, Алина услышала как рвётся и шуршит плотная обёрточная бумага. Что-то пугающее напомнил ей этот звук, но девушка прогнала прочь недоброе предчувствие и шагнула в комнату с широкой улыбкой на губах.
Довольная Ритуля стояла рядом с диваном, а на диване, прислонённый к спинке, стоял портрет.
— Прислали всё-таки! Надо же, не обманули! Вот что значит — европейцы! Культура… А здорово мы в прошлом году отдохнули. Чехия это тебе не Турция! — щебетала Ритуля, пока Алина молча стояла, не в силах отвести взгляд.
Её собственные глаза, совсем как живые, смотрели на девушку с портрета.