Молю, не пробуждай во мне Шекспира!
Он спит, пока кормлю я музу с рук.
И в толщу сна погружена квартира,
Где в полночь жизнь начнет свой новый круг.
Скажи, к чему лишать меня иллюзий?
На поле брани чистого листа
Поэтов ранят и, к несчастию, контузий
У каждого – не менее полста.
Ложатся рифмы на нелепость укрепленья,
Так артиллерия мук творчества бьет близко.
В атаку подняли пехоту вдохновенья,
И истребители идей проходят низко.
Когда падет опорный пункт моих страданий,
А критики назначат время пира,
Прости угасший пыл моих желаний
И поцелуем пробуди меня, но не Шекспира!