Перелистывая страницы биографии, выстраиваешь новую сюжетную линию своего свалившего, как снег на голову, бытия. Удивление, восторг, тоска, грусть. Как стало так? Как было раньше? Годы, потраченные на что? А было ли вообще? Со мной ли было? И как так вдруг всё получилось? Когда же так всё изменилось? Минуты, чья ценность стала измеряться секундами. Слова, смысл которых незаметно перестал нести обиду. Дни, теперь наполненные тихим светлым счастьем. Ночи, уже давно забывшие навязчивую бессонницу. Когда? Когда же так всё стало другим?
Прошлое ушло безвозвратно. Не махало рукой на прощание. Не умоляло слёзно, чтобы остаться. Не билось в истерике, доказывая, что без него никак не обойтись. Не угрожало, заставляя верить, что оно всё равно окажется сильнее. Не… Оно не делало ничего. Прошлое стало мудрее. Накинув плащ, печальным взором окинув многолетнее пристанище, английским лордом гордо вышло из приюта. Не наследив на сердце. Не подарив на будущее свою тень. Так тихо, что не разбудило воздух. Так странно, что даже не оставило шлейфа любимого парфюма, всегда приправленного ноткой терпкой боли. Всё прахом. Закрытые двери, пройденные дороги. Сказанные слова, обиды и горечь солёных слез. Расставания и снова встречи. Пустые клятвы и вынужденные обещания, которым уже никогда не суждено сбыться. Хмельные разговоры и бесполезные “подруги и друзья“, которые претить стали жутко, до рвотной тошноты. Всё. Всё в старом, просмотренном до дыр альбоме, закинутом на чердак потолочных мыслей. В воспоминаниях…
Открывшаяся дверь:
- Я дома. Ну, как вы?
- Пинался сегодня чаще, совсем неугомонный.
- В меня, наверное… Или в тебя.
Новая глава. Новая история. И все тот же судьбоносный редактор. По своему усмотрению и нашему молчаливому совместному убеждению, жестко режет он тексты, не оставляет места остывшим печалям, не позволяя грусти просочиться в вены с обновленной, заполненной радостью, кровью. Навсегда закрывая доступ болезненному одиночеству… Теперь уже нет Я. Сейчас есть только МЫ. И мы будем беречь друг друга, заботиться. Мы будем такими, какими давно уже должны были стать. Детьми. Рано прожившими взрослую жизнь, но детьми. Доказывающими всему миру никому не нужные теоремы, но детьми. Упрямо прожигавшими себя, свою совесть, но детьми. Искренними, внимательными, не притворствующими, чуткими и до удивления проницательными. Бесстрашными и до фанатизма преданными. Мы наконец-то найдем веру. Мы наконец-то станем собой. У нас наконец-то появится смысл идти дальше. Ведь очень скоро, через какое-то стремительное мгновение, через какой-то невидимый отрезок времени, быть может, через день, весь мир изменится до неузнаваемости. Нас будет уже трое…