Практически всем, по определению, хочется жить легко. Без напрягов моральных, без ненависти, агрессии и обид. Всем хочется любви.Родительской, детской. Тепла взаимоотношений, уверенности в себе, в любимых, в завтрашнем дне. Всем хочется знать, что чтобы ни случилось, как бы вы себя не повели, что бы ни сказали – вы останетесь нужны тем, кто почти всегда нужен вам. Даже если часто и самому себе признаться в этом сложно. Даже если вы день за днем холодно, грубо и жестко отталкиваете от себя тех, кто молит вас о внимании и заботе, и не пытаясь скрыть своего восхищения от вашей тонкой чувственной натуры, старательно завуалированной маской безучастности и эгоизма. Или же напускного веселья и фальшивого оптимизма. Какая разница. Отталкиваете даже тех, кто молит вас о прощении. Вас. Себя.
Боль часто оказывается смелее искренности. И именно ею прикрывают нечистоплотные поступки и ханжеские слова. Мне можно. Ведь мне больно. Мне можно. Ведь я один на один с этим миром. Мне можно. И я могу. И я делаю.Больно тебе? Знаешь, а мне больнее…
Годами, десятилетиями губить свою жизнь, с маниакальным упорством доказывая, что нет, мы сами с усами и нет места никому в нашей прохудившейся, еле держащейся на плаву от жизненных штормов лодке. Одноместная она по призванию и собственному убеждению. Я один. Я странник. Я философ. Я аскет. А на деле –все проще. Как таблица умножения. Как школьная теорема. Есть причина и есть следствие. Вы один, потому что вы идиот. Вы один, потому что вам так удобно. Ч.Т.Д.
Вы – маленький мальчик, у которого когда-то забрали велосипед. Или девочка, которую в садике кто-то неудачно дернул за косичку. Вы обижены и вы злы. Вы несчастны и потому циничны. А еще вы ленивы…
И все, казалось бы, объяснено. Ан нет. Ведь дети, в сущности своей, добры. Просты, невинны и открыты. Любят себя. За то, что они такие есть.Любят других. Просто так. Ни за что.
Так кто же вы тогда? Неразвитые взрослые? Или невыросшие дети? Застрявшие в той точке А и так и не добравшиеся до пункта Б, где вас давно заждались взросление, самодостаточность и спокойствие. И так и не разглядевшие тех, кто рядом. Кто уже не раз предлагал вам свое плечо и кто давно открыл вам свое сердце. Зачем всегда подставлять щеки если их можно просто целовать? И сколько можно так? Зачем?
Пока солнце не иссушит израненное сердце изнутри, пока соль моря не проест вашу кожу до кости, пока ветер не изглодает ваши мысли до пустоты, вы не станете другим. Вы никогда не повзрослеете. И вы вряд ли кому-то поверите. А стоило бы…
Мягкость и прозрачность облаков. Чистота неба и манящая сила воды. Блеск солнца и таинственность леса.
Вот то, что я люблю.
Весна.
И мне сегодня 29..
И мне уже почти не больно..