Вся была ты теплее лета,
Тоньше самой легкой вуали,
Словно боги из нитей света
И эфира тебя соткали,
Из цветов, ароматов, звуков,
Да таких, что один - на тыщу.
Но однажды твою взял руку,
и на ней я увидел прыщик!
Ты была самим идеалом,
Тем, что всякий художник ищет.
все испортилось самым малым,
Все порушил проклятый прыщик!
Здесь сравнений иных не сыщешь,
Словно врезали тяжкой гирей:
Если есть даже малый прыщик –
Может он превратиться в чирей!
Весь раздутый, багрово-алый,
Что и формой, и содержимым
Не годится для идеала,
Не достоин он быть любимым!
Но, подумав, без сожаленья
Я расстался с мечтой – обузой,
У меня – иные стремленья,
Не хочу бесплодных иллюзий,
Ты однажды - я точно знаю -
Будешь пахнуть детьми и щами,
Выходи за меня, родная,
Со своими всеми прыщами!