И каждый день, как заведенный, Он просыпался и вставал , Он уставал и возвращался,Он засыпал…
Его жизнь была лишь зубчиком на шестеренке. Его путь не был бесцветен, о нет…
Но каждый день, как заведенный, Он просыпался и вставал, Он уставал и возвращался, Он засыпал.
И не было у Него мечты… нет, он не плыл по течению, он не опускал рук…
Но у Него не было мечты…
Внутри, где-то на закорках души правил страх, главный смутьян наших умов…
Он поднимался из глубин подсознания сквозь липкий туман забвения, словно неторопливый жирный паук, уверенный, что добыча уже не ускользнет. Он источал яд.
И у Него болела душа… Ему чего-то не хватало, Он понимал, что впереди пред его
мысленным взором – пустота, дымчатая взвесь капель не родившихся мечтаний…
Что такое мечта? Он думал часами, ночами… Нет, Его мысли не были пустыми, Его руки не были бесполезными, но почувствовать «Вот она! Мечта!» - Он не мог.
И Ему становилось яростно … и бессмысленно каждый день просыпаться, вставать, уставать и ложиться.
Ему шепнули однажды «Придумай!». И уста его озарила глупая улыбка.
И Он придумал себе мечту.
И в сумерки Его души вливались сверкающие капли надежды, радости, перехватывающей дыхание и осознания… И наполнялось существо пониманием. Что не просто так…