Много лет назад тебя нашли убитым,
Великая, литературная потеря,
Убили гения, прекрасного поэта,
Другие "суицид" твердят, не веря.
С детства твоя "береза" стояла зимою взаправду,
И знала её наизусть, и почерк твой всегда был знаком,
И другие не пишут, как ты, как не повадно,
Идти и болтать бы, как в фильме, с тобой под зонтом.
Я понять свое сердце долго пыталась,
Чем нравятся мне стихи откровенные,
Стихи, про то, что все мы, все тленные.
Я признаюсь в любви, я преклоняю голову,
Пред кудрями соломенными,
Я понимаю поэт тебя, понимаю тебя до оскомины.
Душа моя родная ты, в этом мире не просто прохожий,
Ты врал, бессовестно врал, небеззвестно ты канул в лету,
Лишь бы в могиле ты в русской рубахе, как желал, не раздетый.
Родственный вязевый город!
Самородок провинции, кучерявый талант!
А в моем постоянно, знаешь ты, холод,
И теперь где обитель твоя? Рай или ад?