Мужик просыпается с утра с тяжелейшего бодуна. Весь разбитый, голова раскалывается, сушняк, кости ломят, жилы тянет, живот болит, печень отваливается, кишечник урчит и т.д. Рассольником от квашенной капусты, от огурцов пытается поправиться. И так регулярно, почти каждое утро воскресенья.
- Да, за что же мне такое страдание? Да, что же делать?
Бормоча это, ползёт во двор, на скамеечку, на свежий воздух. Может там полегчает. Легчает, но не на много и не надолго.
А в то утро на скамеечке оказался дедок, ветеран всех войн, активист и спортсмен по жизни до самой старости. А мужик причитает:
- Да, что же это такое, какое страдание, когда же это кончится?
Увидел деда и к нему:
- Дед, ты вот жизнь пожил, много чего знаешь, у тебя опыт есть. Что мне надо делать, чтобы так по воскресным утрам не болеть?
И как дыхнёт на деда перегаром. Дед аж, зажмурился, пары спиртовые глаза зарезали.
- Ты, мил человек, для начала бы пить бросил!
- А что ещё надо делать?
- Ну, жрать поменьше, спортом заниматься, к людям по-доброму относиться…
Завёлся дед, любил потрепаться, особенно, когда его спрашивают о чём-нибудь.
- Не, дед, но всё же, что надо делать, чтобы так по воскресным утрам не болеть?
- Бухать завяжи!
- Нет, дед, ты что не понимаешь, болею я по утрам тяжко?
- Так, вечером нажираешься, а утром от этого и болеешь!
- Ну, ты дед, вижу дурак самодовольный, я дураков, знаешь, как научился с первого взгляда различать - сразу вижу, дурак передо мной или умный. Я же тебе русским языком говорю, болею жестоко по утрам, а ты мне что-то про вечерний культурный отдых.
И поплёлся мужик домой, в очередной раз убедившись, что кругом одни самодовольные дураки. Нет, мудрецов ни во дворе, ни в больнице, ни на работе. А в книгах то что пишут, что пишут, бред один, возмутительно. Все как заведённые – бросай пить, да бросай пить, а разве это поможет…
Придётся страдать и одному нести этот тяжкий груз и никуда не денешься, судьба такая, путь такой, так и тянет, так и тянет…