День только начинался. Я открыла глаза. К чему все это? Солнце проникает сквозь стекла. Пылинки веселяться в его лучах. Я встала.
Только блеск на крышах. Я - в середнине стихотворения, замаскированного под прозу. Такова наша жизнь, ничего не поделаешь.
Как же бедны слова! Никогда не выразишь ими все, что хочется. Всегда все зависит от того, кто их читает. Жаль... Как жаль...
Я поднималась с кровати снова и снова, потому что день проходит за днем. Неужели нет смысла в том, чтобы уходить дальше, раз самое идеальное нам дается сразу, а по пути вперед мы лишь теряем и теряем, чтобы потом бессильно вспоминать?
Это плохо. Я открывала глаза, чтобы впервые увидеть мир. Каждое утро я видела мир впервые, но лишь на секунду.
Возьми меня, я хочу тебя, я твоя!
Дерьмо. Моей жизни нужен сюжет. Я посреди стихотворения, замаскированного под прозу. Я главная героиня, у которой нет сюжета. Что же это за стихотворение такое?
А может мои поиски сюжета и станут сюжетом? Нет, такое не прокатит. Чертов постмодернизм.
Я снова открываю глаза, чтобы увидить солнечный свет, проходящий сквозь стекла. В нем нет смысла.
Я хочу смысл.
Возьми меня, я вся твоя, я отдаюсь в твои руки, сожми меня своими ладонями, ласкай меня, как кошку!
Я снова открывала глаза. На этот раз в прошлом. Солнце ничуть не изменилось, все такое же яркое.
Куда не глянешь - везде сюжеты, но ни одного моего. Где искать?
Я снова открываю глаза.
Мир маленький.
Моя проза,
Замаскированная
под
стих,
Мой стих,
замаскированный
под
прозу.
Вам скучно читать его? Конечно, скучно. Там, где нет сюжета нет места возбуждению чувств. Мне тоже скучно здесь. Вечная маскировка на грани миров.
Он переломится, и я окажусь в бесконечности.
Я открываю глаза. С каждым днем неизменно
Мой
стих,
замаскированный
под
прозу
моя
проза,
замаскированная
под стих...
Я и не знала, что все в этой жизни лишь маскировка. Я открыла глаза, чтобы понять и увидеть. Ну же, ближе, ближе. Чем ближе, тем хуже вижу.
Я открываю глаза - еще одно утро и снова светит солнце. Я закрываю глаза и в мире ничего нет.
Да я владыка мира, мать его. Я повелительница вселенной.
Я открываю глаза. Только солнце на потолке и я.
А ты веришь?
Не верь!
Моя жизнь - рефрен..
Это стих,
Замаскированный под прозу,
Это проза,
Замаскированная под стих.
А еще у меня есть имя. Вот только оно ни хрена не значит.