«Мне бы в деревню, на луг…», -
Шепчут иссохшие губы.
«Воздуха мне бы глотнуть…
Как надоели трубы!»
Больно слышать мне слова,
Словно серпом по нервам.
Если бы я могла
Страждущим дать по вере.
Чтоб исцелить тела,
Люди уходят в молитву,
И оставляют дела
На алтаре событий.
Их не спасёт глоток
Воздуха с запахом сена.
Манит не ворох, не стог.
Это сигнал перемены.
Если затосковал,
Значит, пиши - пропало.
Этот - отвоевал.
Вот и его не стало.