Прошу тебя, помоги мне Боже,
Пусть не льёт мамуля свои горькие слёзы.
Папа и мама я просто вырос,
Кончилось детство, так уж случилось.
На столе моём стоит икона
И слёзно я молю Бога снова
Порвать моей жизни плохие страницы,
Лететь по ней как вольная птица,
Чтоб ты меня, мама, смогла понять,
Как всегда понимала, прощала опять.
Когда домой приходил в умате,
Когда зависал на чьей-нибудь хате,
Гулял, выпивал, ругался матом,
Ты просила: сына, не надо.
В куртке моей, найдя сигареты,
Рыдала, не спала ночи, наверно.
Я лишь твердил: «Лечит мне нервы».
Падал, когда не было сил,
Себя ругал и прощенья просил.
Ты любила и всё мне прощала,
В трудный момент мне руку давала.
Прости меня, мама, за все эти ссоры,
Когда кричал, убегая из дома.
Прости меня, мама, за обиды и боль.
Прости, что так редко я рядом с тобой.
Лишь сейчас понимая, сказать я хочу,
Как сильно, мама, тебя я люблю.
Папа, я знаю, меня сложно понять,
Ведь я не как ты и не поменять.
Дырявые джинсы – стрёмный прикид,
Кеды и в плеере рэпчика бит.
Далёк от техники, в ней полный ноль,
Люблю одиночество, да я такой.
Пишу стихи, что тебе не понять,
Посвящая их ей, продолжаю мечтать.
Мы с тобой на разных полюсах,
В разных местах, на разных волнах.
Да, папа, твой сын не гений.
Может быть возраст – раскол поколений,
Но перед тобой я встаю на колени,
Произношу слова, что так редко говорю:
Папа, я тебя очень сильно люблю.
Эту балладу я посвящаю родителям,
Что дали всё в этой жизни нам.
Эти строчки вам, папа и мама.
Спасибо за то, что вы есть, и то, что вы рядом.