Когда бороться с собой устал покинутый Гумилев,
Поехал в Африку он и стал охотиться там на львов.
А поскольку забыть свой стыд я еще не готов,
Я, Господь меня да простит, буду стрелять котов.
(Дмитрий Быков)
О, косность, вот твой апогей, - коль станет жизнь не та,
Пойду стрелять не злых людей, а доброго кота.
За войны, беспредел властей, за град на огород,
Согласно логике людей, за всё в ответе кот.
Вот он идёт, вот он сидит, плевать ему на нас.
Ага, попался, паразит? Пришёл расплаты час!
За то, что больше не могу, что всё растёт в цене,
За то, что снова гнут в дугу, кого обидеть мне?
Врагов полно, но не достать, не то, получишь срок,
А за кота не отвечать, он в мире одинок.
Коту с тобой не совладать, - причина и ответ.
На справедливость всем плевать, да и безгрешных нет.
Он мышь загрыз, он уволок твой праведный кусок,
Тебе он гадил на порог, он пуля в твой висок!
Бегут гонимые коты, уж им не привыкать,
А вслед за ними мчишься ты и вспоминаешь мать.
И было всё бы ничего, да только дело в том,
Что вовсе даже не его, я чувствую котом.
Как будто мимо, сквозь меня, технический прогресс,
А жизнь, до дня и ото дня, инстинкт и тёмный лес.
Я – место, занятое в ней, что нужно всем вокруг,
Я лужа под ногой людей, я пёс, что им не друг,
Я камень в чей-то огород, я дождь над головой,
Я тем нервирую народ, что всё ещё живой,
Я гвоздь, что колесо пробил, коряга под травой,
Я тот, кто солнце заслонил своею головой,
Я тень, что затеняет свет, я шип, что в пятку влез,
Я косности апологет, и просто так, балбес,
Я тот, кто много-много лет им жизни не даёт,
Я тот, кого вообще-то нет, поскольку, тот же кот!
Любой, кто кем-то там побит, (быть может, сам собой),
Меня обидеть норовит, за то, что я такой,
Что мне не больно, как ему, что есть, на что поесть,
Что ни в суму и ни в тюрьму мне не пришлось подсесть,
Что я не власть, что я не раб, чего уж говорить?
Притом ещё, настолько слаб, что можно и побить.
Но будь я даже и велик, что толку от того?
Ведь, несмотря на львиный рык, стреляют и его.
Стреляют, радуясь пальбе, с лица или с хвоста…
Наверно, дело не в тебе, а в сущности кота?
Не должен ли гордиться кот, что он уже не кот?
Что, несмотря на рост и хвост, он наш громоотвод?
Я, право, сам бы не скулил, на эту роль и риск,
Когда бы грозы отводил, а не мышиный писк.
Кода бы знал, что мой хребет спасает от беды,
А просто так, охоты нет, - напрасные труды.
И сам я памятник, - сидит он, скромно, одноглав,
Быть может, кто-то поглядит, и тихо скажет «мяв».