Столетних лип зелёные плащи
И низкорослые кусты смородины.
В траве ты больше не ищи
Того, что было прожито и пройдено.
Ты яблоко упавшее найдёшь,
Оно ещё дурманит ароматом.
Но тяжестью с землёй срослось,
Такою тёплой и покатой.
И солнца заходящего лучи
тяжёлой желтизною,
Лежат как старые ключи,
Что я всегда ношу с собою.
И где-то в воздухе теряется закат.
И летний день прощается и плачет.
Как будто знает, что назад
Вернётся он совсем иначе.