Бирюзовые подоконники
отражают тёмные круги под глазами и над веками.
Руки тянутся к луне, похожей на изъеденный крысами сыр.
Распласталась на березовой ветке
жирная чёрная ворона.
Мой подоконник бомбардируют стокилограммовые капли дождя,
которые
ударяют,
падают,
взрываются.
А я
закрываю уши ладонями, чтобы не слышать.
Мысли собираются в грязный картофельный мешок,
теснятся,
смешиваются,
убеждая меня в очередном пустословии.
Пальцы рук медленно немеют и загибаются.
Ноги уже не принадлежат моему телу.
Теряю рассудок.
Чувствую,
как кто-то проводит нежной рукой по лбу,
как трогает ресницы и пытается напоить холодной водой из кружки,
на которой нарисован огромный
смеющийся воробей.
Я отпиваю, кашляю и начинаю задыхаться.
Прикусываю губу, чтобы ощутить вкус собственной крови.
И, наслаждаясь последними секундами своей жизни,
я просыпаюсь
в холодном поту.