Постель не бумага. И это понятно, но сколько можно говорить об этом в стихах?
На утреннем солнце отыскивать в памяти пятна, искать те моменты, где было что-то не так.
Писать о "любви" проще, чем думать, а лучше не думать, но и не говорить.
Выкинуть все "не чувства", выкинуть в урну, или постараться хотя бы об этом забыть.
Говорить о том, что случилось, куда проще, чем обсуждать проблему с тем, кто имеет к ней прямое отношение. Можно не смотреть прямо в глаза, не чувствовать кончиками ушей голос, что вроде ещё родной, но уже имеет чужой осадок. А можно вообще не говорить, натягивать улыбку на лицо с утра, замазывать швы тональником, чтобы смотрелась как своя, родная, и тупо молчать, солнечно улыбаясь, создавая искусственную модель счастья, пока мир мимо тебя проходит, не время, а именно мир.
В эти секунды он может уже зачал кому-то ребёнка, а может полюбил парня или похоронил свою мать, пока ты строила из себя дуру, утюжа драгоценную гордость, которую каждый день надеваешь слоями поверх платья, чтобы никто не смог сорвать её с тебя вместе с бельём, когда вечернее время суток прикасается к подоконникам.
Некоторые так и живут годами, обвиняя бывших любимых во всех грехах, но когда смывают косметику на ночь, глядя в зеркало, смотрят лишь на свою поверхностную оболочку, боясь открыть дверцу собственной души, дабы не испугаться того монстра, который способен отталкивать самых близких людей, боясь быть самим собой.
P. S/ -
В этом городе много памяти, но ещё больше ветра.
Отсюда так часто хочется убежать да уйти.
По утрам ты мне присылаешь много счастья в конвертах.
Но постель не бумага, на простыни мы.
По-простому забыть и уехать не сложно,
Сложнее намного это всё потом пережить.
Ты забрался не в сердце, забрался под кожу,
Тонкой ниткою держишь, а я не могу дальше плыть.
Не дышать под тобой - под другим задохнуться,
Другое всё держит, но не в этом ведь суть.
Ты приходишь всегда, забыв застегнуться,
Открывая меня нараспашку, не давая уснуть.
03.07.2012.
Мисс Насс