Мужчина лет сорока, из рабочих, в свитере и куртке, в дурацком вязанном колпаке, которыми одарила мода /а также нищета и наша лёгкая промышленность/ почти всех российских мужиков, сидит у окна в пригородном поезде и битый час что-то рассказывает своим грубоватым голосом подруге и жене.
Иногда до меня долетают некоторые его фразы: "...вот так и живёт,стаканы немытые... две бутылки нам хватило... закуска есть, а выпить нечего... сто рублей отдал, дак чего осталось..."
Уж я не говорю о том, что из уст моего современника частенько вылетает мат. Говорю только о главной теме его рассказов. Неужели это самое интересное в его жизни? И почему слушает его эта женщина, склонившаяся к окну?
"...А уж поздно было, сходил с последним деньгами на вокзал, принёс пузырь... по стакану... лыка не вяжет... разбил опять..."
В пригородном поезде мужчина рассказывает свои ненормальные истории, которые давно уже кажутся ему нормальными, а я с грустью думаю о том, до чего мы докатились, до чего дожили, куда мы с вами приехали!..