Чтобы отдать себя целиком, надо себя уничтожить.
Самоубийца
Запах жжёного металла у тебя в руке. Ты держишь холодное оружие, которое обжигает тебе руку. Свист пули, вылетевшей пару мгновений назад из дула пистолета, до сих пор режет тебе уши неприятным свистом. Ты никогда не задавалась вопросом, что чувствует человек, совершивший убийство. Это понятие было далеко от того задумчивого и романтического мира, в котором ты постоянно пребывала. Тебе дико было это состояние зависшего в воздухе ужаса, замершего в душе страха, перемешанного с сентиментальной жалостью. Но убийца должен быть холоден и бездушен. Это правило номер один, а ты даже его соблюсти не можешь.
Ты стоишь прямо, а руки, сжимающие пистолет, нервно и непроизвольно подрагиваются. Ты стараешься холодно и равнодушно смотреть на упавшее перед тобой безвольное тело, а между тем ты слышишь, как сильно бьётся твоё сердце, как кровь стучит в твоих венах, и тоненький звук желудка – как отклик перед страшной бурей, разгорающейся в твоей душе.
Это не твои чувства, не твои ощущения: что-то завладевает тобой.
Ты знаешь, что ты ДОЛЖНА сделать, а иначе нельзя. Но ты не можешь этого сделать: сейчас ты живёшь не своей жизнью. Ты словно взяла напрокат чужую жизнь, и сейчас пришло время забрать назад свою. В душе у тебя происходит революция: всё кипит, ты неспособна совладать с собой. От этого твои щёки и лоб медленно покрываются пятнами и чуть заметной испариной. Руки сильно потеют, отчего холодная сталь медленно выскальзывает из-под пальцев.
Ты, словно в замедленной съёмке, опускаешься на колени лицом к своей жертве. Пистолет с неприятным звуком падает-таки на мраморный пол.
Ты недвижима, пристально и с неменяющимся выражением лица смотришь на бездушное тело, которое ещё несколько мгновений назад было твоим любимым человеком… Что любовь делает с людьми…
Ты не веришь в случившееся, твой воспалённый мозг отказывается воспринимать столь ужасную правду. Мыслительный процесс болезненен для твоего раскалённого ума.
Ты начинаешь ощущать ледяную боль, разливающуюся от сердца ко всем частям твоего заражённого тела. Это не жалость, это не сострадание, это даже не боль потери – нет! Это невидимая могущественная болезнь, которая окружает тебя с каждой минутой, с каждой секундой твоего пребывания на этой никчёмной вечной планете. Это чувство нового жестокого человека – человека, зародыш которого начинает копошиться где-то в уголке твоей души. Это противное твоей натуре явление борется с оставшимися ещё кусочками, клочками взбунтовавшейся жизни, светлой и незапятнанной кровью чужого, но такого близкого тебе человека.
Ты – убийца, а значит ты жестока, беспощадна и бесчувственна. Какой бы милой и невинной не была до этого.
На твоих незабудково-голубых глазах выступают кристально-чистые – последние – слёзы. Вместе с ними из твоего тела исчезает душа. Это необратимо, это уже не остановить.
Как утренние росинки, падают твои слёзы на его рубашку. И впитываются, оставляя лишь тёмные пятна на девственно-белой совести.
Ты, теряя рассудок, смотришь на аккуратную ровную красно-бордовую точку около его левого виска – идеальное место, где нашла свой последний приют стальная пуля. Ты смотришь и думаешь: почему не промахнулась? Ведь в тот последний миг, когда его бездонные чёрные глаза наполнились отчаянной мольбой на прощение, твоя рука чуть заметно дрогнула. Ты хотела его простить, но не смогла дать ему второй шанс. Ты никому никогда не давала второго шанса. Даже самой себе.
Ты отодвигаешься от тела и жмёшься к стене, словно прося у неё сочувствия. Но никто тебе не посочувствует – зачем?
Ты поднимаешь голову и смотришь в грязный потолок. Неужели ты совсем не любила его? Неужели любовь – светлое и радостное чувство, воспетое величайшими поэтами, певцами и другими деятелями искусства, - неужели она так жестока? Неужели в предсмертный час есть на этом свете что-то важнее смерти?… Да, да, да – на все эти вопросы ты отвечаешь утвердительно.
Неужели можно быть спокойной и сильной, если ты спустила курок? Да, можно. Даже не столько можно, сколько нужно. Ты сильна, спокойна, более того, полна решимости. Ты знаешь, что ДОЛЖНА сделать. И ты это сделаешь. Это так же неизбежно, как превращение воды в лёд при «минусе».
Ты – убийца. Это клеймо, с которым ты не намерена мириться. Ты точно знаешь, что никто и никогда не посмеет оскорбить тебя, осудить или назвать тем, кем ты, по сути, и являешься.
Ты резко и быстро встаёшь, берёшь в руку пистолет. В «магазине» остался ещё один заряд – на случай промаха.
С безумными, но уже потухшими глазами ты подходишь к окну. Тёмная, совершенно не привлекательная ночь развернулась на мили вокруг. На густом небе сгрудились грозовые тучи, где-то далеко сверкнула яркая вспышка – молния.
Тебе нелегко, но кому, скажи на милость, легко в этой пустой жизни?
Ты что-то бормочешь: видимо, это предсмертная лихорадка.
Ты опять потеешь. Подносишь раскалённую сталь к виску. Сердце готово выскочить из груди – всё неспокойно в твоей душе.
Ты безумна, пальцы на спусковом крючке. Ты пытаешься связать воедино мысли. Но нет – всё не так-то легко. По крайней мере, не для тебя.
Единственное слово слетает с твоих сухих и преждевременно побледневших губ:
- Люблю…
Кого? За что? Зачем?…
Риторические, можно сказать, вопросы – без ответа.
В последнюю секунду ты смотришь на его обезображенное смертью лицо. Пальцы дрогнули – последняя мысль: чёртова любовь!… Затем – незамедлительный свист словно у тебя в мозгу. Пуля, холодная и скользкая, раздирает ткани, пятнадцать лет служившие тебе «серым веществом»…
Неприятно-мерзкое ощущение… Словно лопнуло гнилое яйцо…
…Темнота…
Но тебе хорошо. Ты уже спокойна. Оказывается, умирать не так больно и страшно. Смерть, по сравнению с теми ощущениями, которые ты оставила в этой жизни, ничто. Лишь освобождение. Теперь ты свободна. Теперь ты можешь ответить на все вопросы.
Теперь ты знаешь, что чувствует самоубийца… на том свете…
25.01.2005 г.