Когда я прикасаюсь карандашом к бумаге,руку тянет рисовать бесконечные абстракции, а она рисует только круг.В конце-концов он тоже бесконечен, и слегка абстракция.Здаётся мне,я не нарисовала ни единого одинакового круга в этой жизни.Его очертания разнообразны,сплетены в всевозможные витиеватые линии.Этих линий много.В моём круге тысячи этих кругов, и у всех них есть что-то общее и что-то разное.И понимаю теперь,что люблю рисовать я вовсе не просто фигуры, а жизни людей - такие неодинаковые,бесконечные и несовершенные.Бесконечные - потому что смерть человека, в коей-то мере, тоже часть его жизни, или жизнь, в коей-то мере,часть этой смерти,но об этом сложно говорить людям,не познавших одну из этих частей,как и невозможно говорить об этом тем,кто познал их обе.Всё это столь неясно.
Бесконечный абсурд, который, скорее всего не абсурд, но, скорее всего бесконечный.
Может Бог так и сотворил землю,рисуя по ней,как по холсту бумаги?