NEMO PROPHETA IN PATRIA
Бреду по вымершей пустыне.
Заката мрак. Песок остыл.
Вокруг летают серафимы.
Их много. Каждый шестикрыл.
Парят. Меня не замечают.
Я говорю: «Вот мой язык,
Вот жду в надежде и печали,
Чтоб кто-нибудь ко мне приник»
Но сверху: «Все свои мороки
Забудь. В отечестве твоём
Теперь глаголят не пророки.
Сейчас спущусь, и отдохнём»