О Пушкине!

       
Как Пушкин был велеречив,
Какие он стихи писал!
Непревередлив, справедлив
Словесные картины рисовал.

Умел слова он подобрать,
В роскошный их собрать букет,
А надо, букет тот разобрать,
И сочинить из них сонет.

Он был умен и говорлив,
Но это и не диво.
Сколько он прочел тех книг,
Что нам не приходилось,
Не то, чтобы читать,
А даже видеть и листать.

Он мог читать Вольтера,
Философов со всего мира,
И Ричардсона, и Руссо,
За что ему служила Лира,
Открыв свое окно.

Ему стирали, убирали,
Обед готовый подавали.
Ты знай себе, читай,
И только рифмы подбирай.

Как бы ему явилась Муза,
Когда б он вечно был нагружен?
Неся в одной руке авоську,
В другой толстушку Тоську.

Хотелось бы увидеть его гений,
Когда бы он открыл лишь двери,
А ему бы тут пропели:
- Папа, послушай, что
Принес ты нам покушать?

Закатал бы рукава,
Натаскал к печи дрова,
Ухватил большую плошку,
Сбегал в погреб по картошку.

Взял бы нож, принялся чистить,
Он бы с горя точно свистнул:
- Ну и дела! Как тут быть?
Когда же с Музой то дружить?-
 
Муза бы насмешливо зевнула
И тут же и тихо улизнула.
А тут бы дети подошли:
- Папа , подпиши нам дневники.

Ну , а дальше по порядку
Поднесли свои тетрадки
- Не откладывай, проверь,
И как можно, поскорей.

- Папа, резину не тяни,
В спорте сыну пособи,
Таньке в танцах и балете.-
Что бы он тогда ответил?

А то Муза благоволила!
Ну, конечно, бралась сила,
Когда с утра и до утра
Трудилось на него пол мира:

Повара, бухгалтера,
Гением легко так стать,
Стихами душу баловать.
Времени хоть отвали,
Знай, сиди, пиши стихи.

Он сидел в ночной тиши,
Лишь лучиночка трещала,
Няня рядышком дремала,
Строчками лились стихи.

А тут стих заговорит,
Когда суп в котле кипит,
Время подгоняет,
Чуть рассудок не теряешь.

Ну, какие тут стихи!
Ты, посредственность, молчи,
Гении у нас мужи,
А ты им в рот смотри.

И как знать? Попроси:
-  Муженечек! Подсоби:
По хозяйству и с детьми,
Хоть разок обед свари.

Хоть и прут с тебя стихи,
Рифму некогда придумать,
Почесаться, даже сплюнуть.
Ну, какое может быть пиши?

Вот и пишут их мужи,
А ты, баба, знай, молчи.
Наконец, знай свой шесток,
Закрой рот свой на замок.-

Я б хотела посмотреть,
Как бы он заговорил,
Если  стряпал, да варил:
Каши и другую снедь,
Да ко времени поспеть.

Ну, скажи, когда тут петь?
Гений в буднях б растворился,
И поэт, уж точно б спился,
О Музе б больше не мечтал,
Нализался бы, да спал,
Прячась от домашних дел,
Вот и весь гения удел.

А то все с лихвой кричат:
-БОЖЕ! Он такой мастак!
Стих умеет сочинить,
Словом мудрым удивить.-

Ах!Кабы было не так!
Хоть и сам писал чудак,
Другие на него трудились,
Чтоб стихи на лист ложились.

Ну, и что? Что не говори,
Его дивные стихи
И душевные , и легки.
Он был так красноречив,
Точно Бог с ним говорил.

А, быть может, с сатаной
Водил  резвою рукой,
Выводя словами трели,
О коих думать и не смели.