Конкурс с таким названием объявил городской «Литературный журнал»!
Сердце молодого поэта забилось в тревожном предчувствии славы.
Победа в конкурсе означала:
а) признание меня, как поэта, не только в литературных кругах провинциального бомонда, но и в глазах моей любезной тёщи Анжелики Борисовны;
б) победителям конкурса обещается денежная премия, а она всегда кстати;
в) наконец-то, я выйду из сумрака всемирной паутины и стану звездой городского масштаба!
Нет, пожалуй, пункт в) является основным. Итак, будем честны с собою, и ставим его на первое место.
Несколько дней-недель я собирался с мыслями. Собрался, завтра – последний день приёма рукописей. Включил компьютер и на чистом листе вдохновенно выстучал:
Душа стрижом металась над обрывом
И мнилось ей, что мир та-ра-та-той …
Па-ри-па-пи-ра па-ра па-ра пи-ра
Строкою вольною над Волгою-рекой…
Следующие полтора-два часа мой личный инопланетный агент, из группы тайных наблюдателей за землянами, в замешательстве чесал псевдоподиями псевдоцефалий, пытаясь решить: практикую ли я йогу или изучаю Камасутру, чтобы порадовать возвращающуюся с сессии жену. Что бы там ни было с позами, но моя хризалида никак не желала превращаться в дивную бабочку. Мёд поэзии иссяк в дупле головы. А голод, наоборот, напомнил о себе спазмами в желудке и угрюмым ворчанием.
Ужин холостяка – яичница… Нет, уйдём от стереотипов и приготовлю-ка я себе… омлет! Три яйца, молоко, масло, пиалка для взбивания…
…а если так… «Душа стрижом металась над обрывом, черкая наспех, чтобы не забыть», ага, что-то такое метафизическое прорисовывается, надо уйти от традиций и создавать, в конце концов, новые формы, хотя здесь что-то бальмонтовское, кажется… Было уже, было…
С грустью смотрю на плавающую в молоке скорлупу, а весёлые жёлтые глазки уплывают на полупрозрачных медузах в водосток…Яиц больше нет, стихи коту под хвост, желудок журчит заискивающе.
«Обойдёшься яблоком!» - сурово телепатирую ему и, вымыв запретный плод, скармливаю желудку.
Да что же такое с этими вольными строками над Волгой-матушкой-рекой?! Пытаюсь вызвать в памяти образ седых косматых волн, серого ветра, плутающего в затканных паутиной деревьях, замороченного суетой туч неба – наш с Татьяной прошлогодний выезд на Волгу, - и ничего… Григорий и пустота.
Телефон меланхолично выдаёт смс.
Татьяна:
Привет, Гришунь. У меня зарядка кончается, я в магазине сейчас. Целый килограмм свечек купила, надолго хватит:)
Я:
Это, смотря сколько человек щёлкать будет :)
Татьяна:
В пакетике 50, что ли, штук…
Я: - Так они уже расфасованы в пакетики поштучно?
Татьяна: - Нет, они продаются одним мешком…
Я: - А чего 50 штук тогда? Я, видимо, что-то не понял.
Ответа нет, видимо, телефон крякнул… Стою. Думаю. Представляю подсолнуховые семечки, аккуратные такие, упругие, с лоснящимися бочками, каждая в своем отдельном пакетике. Придумают же, буржуи проклятые, чего им неймется?!
Возвращаюсь к компу, уныло смотрим с монитором друг на друга. А, ну и ктототам с ним, с этим конкурсом! Название какое-то придумали, строки вольные!.. Если б Таня дома была, она что-нибудь подсказала бы, да просто была бы дома…
Послезавтра вернётся. Поедем за город, на Поляну… Ребята из Москвы, Питера, Самары подъедут, неделю будем хипповать! И на кой мне этот конкурс сдался?! И Анжела, мама Татьяны, вполне адекватная тёща, она меня и без стихов любит…И премия плёвая… Плёвая, а не клёвая! Ещё бы компьютер со мной не спорил. Зеваю до хруста в коленках, иду спать.
Просыпаюсь в холодном поту. Я Таньке платье не дошил! Она раскроила перед сессией, булавками скрепила, где что сострочить надо, чтобы к её приезду готово было, мы же на Поляну едем! У неё фишка – каждый раз себе наряды шьёт, лесная дева. Волосы по плечам распущены, на голове венок из травы, босые ножки из-под длинной юбки выглядывают, бусы из прошлогодней рябины на груди подскакивают…
Вытаскиваю из-под стола машину, достаю из корзины холщовое платье и шпаргалку с инструкцией. Читаю. Вникаю. Телефон выдаёт смс.
Татьяна: - Гриш, свечек-таблеток 50 штук в одном большом полиэтиленовом пакете!
Как я ей объясню свой протупизм, если я не свечек, а семечек прочитал...
После последнего уточнения перечитываю вчерашние сообщения, - и смешно и грустно, то ли маразм так подкрадывается уже?..
Я неделю как дурак детское питание скупал, баночки освобождал – брр! На яблочное пюре смотреть не могу! Накопил тары, ещё неделю разрисовывал. Идея такая – подвесные фонарики: разрисованные стеклянные баночки, внутри свеча-таблетка. Идея не моя – Татьянина, она вообще человек-идея. Вечно что-то придумывает, а потом глазами хлопает: «Гриш, а как это сделать?» Я - воплотитель её мечтаний. Банки расписал, а про свечи забыл.
И свечки вольные над Волгою-рекою… Стоп, проехали. Раздутое самомнение, вавилонские штучки… Меня этим не проймёшь…
Блин, но всё гениальное должно быть просто…И просто должно быть…
Ещё раз: БЛИИИН!!! – палец прошил на машинке! Ну не совсем палец, кончик ногтя. Но кровь льется, очень больно и… не царское это дело на машинке строчить!.. Не царское! Не царское!..
О, строчки вольные над Волгою-рекой:
Машу, придурок, окровавленной рукой,
И дёрнул чёрт меня усесться шить с утра,
Когда желудок, словно чёрная дыра,
Когда в карманах ветер жалобно свистит,
А я сижу, и платье шью, как трансвестит.
И без жены стихи не пишутся – увы!
Она все мысли забрала из головы.
Я в ожидании – несчастный и больной,
Голодный, мрачный, бестолковый и пустой.
А мог бы премию в журнале получать,
Когда б без Тани мог бы вирши сочинять.
Еду – поэтам, и зарплата – получись!
И ты, Танюха, возвращайся и лучись!