Я уже давно ничего не пишу.
И не писала раньше
в течение нескольких недель,
месяцев,
лет,
а, может, в течение всей жизни.
Потому что я ещё не родилась.
Я не буду жить на этом сером круглом шарике,
не ходить по траве босиком,
не наступать на стёкла от пивных бутылок.
Мне не придётся размышлять о том,
что со мной станет через десять лет.
Потому что меня не станет никогда.
Думать об этом намного приятнее,
чем
ставить перед собой недостижимые цели,
которые
никто не ценит
и называет их сущим адом или дьявольской выдумкой.
Думать об этом намного приятнее,
чем
тысячу раз за день принимать решения,
носить маски и играть в игру под названием «Я».
Или выбрасывать время в мусорный бак,
где изображен неуклюжий человечек
будто с часами.
Думать об этом намного приятнее,
чем
делать вид, что строишь планы на будущее,
в то время как в голове рождаются очередные мысли о скорейшем уходе в один из параллельных миров.
Или подрисовывать к линиям жизни на ладоне
несколько сантиметров,
Чтобы чернила въелись и смогли улыбнуться мне,
а я бы поверила в Бога.
Думать об этом намного приятнее,
потому что меня не станет никогда.