Всякий раз как тебя читаю – убыстряется, учащается… И такое странное ощущение – повторяется… Будто открываешь давно-давно забытую где-то тетрадь, в которой записывал когда-то свою самую близкую грусть… И да – вот они эти строки! Эти рельсы, проложенные к одинокому, поросшему бурьяном, пустырю на самой окраине мире... И вот он я - бегущий по ним, поскрипывающий трамвайчик… Один, пустой, без всяких пассажиров…И только на поворотах – желтые искры из под железных колёс… Да их меланхоличный стук, сопряженный с биением сердца…
Нет, это стучит гром в небесах… Отдалённо... Чуть слышно... И дождь так неспешно прохаживается по тропинкам из густых виноградных листьев, оплетшим моё окно… Мелкий июньский дождь – спутник этой грусти вне времени… Но вот, словно повинуюсь какой-то неведомой силе, я подхожу к окну, открываю его нараспашку – звучание усиливается – и… в косых и дрожащих разводах струй по стеклу нахожу твои бегущие строки… Твои влажные в них глаза и слова, пахнущие только что прошедшим дождём и концом лета…И я, повинуясь всё тому же неотступному желанию, подношу к ним свои сухие губы и целую… Целую в них твою грусть… Замираю и снова жадно целую… Как нечто совсем-совсем близкое… Такое неясное, но ощутимое… Прохлада стекла… Звенящее грустью сердце… Разбивается, рассыпается… На слова… Которыми тебе не сказать…