Вот опять, как в старые добрые времена,зову на помощь своих старых преданных друзей чистый лист бумаги и карандаш...
Вы никогда не задумывались над тем,почему человек вдруг начинает писать? Почему все свои эмоции, чувства, переживания выливает на привычный тетрадный листок? Может потому, что нет настоящих друзей, которым могла бы доверять как самой себе?
Но как бы там ни было, это занятие со временем становится подобно наркотикам, без которого ты уже не можешь существовать. Особенно тогда, когда видеть никого нет желания, а душу тем временем разрывает в клочья боль, когда руки опускаются от осознания собственного бессилия.
И хочется уйти далеко- далеко,где нет ни одной живой души.Спрятаться где-нибудь в укромном местечке и сидеть там вечно.
Разве вам не знакомо это чувство,когда все вокруг становится неинтересным,равнодушным?
Все, что минуту назад было для вас дорогим, вдруг теряет свою ценность,испаряется, и ты чувствуешь,что стала абсолютно пустой, в твоей душе не осталось ничего кроме противного ощущения ненужности и одиночества.
В такие минуты я пытаюсь рассмотреть в пустоте саму себя, свою одинокую душу...
Вокруг никого и ничего,только беспросветный мрак,который засасывает подобно старому болоту. Ты не сопротивляешься, не возражаешь просто покорно идешь в никуда. Уже ни о чем не думаешь, не знаешь кто ты, зачем здесь...Просто идешь подобная слепому котенку, ищешь на ощупь что-то утерянное, что-то дорогое...
И вдруг с глаз как-будто спадает непонятная и, как оказалось, ненужная пелена непонимания.
Возвращается сознание, и понимание того, что ты- человек...Растерянный,печальный но живой человек, требующий простого человеческого понимания,участия...
Понимание того, что тебе просто необходимо вывернуть кому-то свою душу наизнанку,пусть даже тот, кто будет слушать,примет тебя за сумасшедшую...
Но когда нет в природе такого человека,или ты просто не решаешься на откровенный разговор, на помощь идут тетрадный лист бумаги и карандаш.Ты садишься и пишешь, пишешь, пишешь,сама не понимая о чем. Карандаш сам выводит буквы,опускаясь все ниже и ниже по чистому листу бумаги.Тебя пронизывает странное чувство озноба,ты не понимаешь, что с тобой происходит.
Никто не обидел ни словом ни делом,но почему тогда в тебе сколько боли,которая обязательно должна сбежать по кончику карандаша на листок бумаги ложась ровными и местами не очень строчками?
Интуитивно начинаешь думать: кто ты? Ведьма? Писатель? Или просто сумасшедшая девочка с такими же сумасшедшими мыслями и желаниями?
Нет, ты самая обычная девушка в которой,как и в любой другой, присутствуют темные и светлые стороны.
Ты, как любая,не можешь также найти ответы на многие,казалось бы простые вопросы.
Например,почему жизнь вроде течет размеренно,как и вчера и позавчера,а в глубине души что-то тяготит тебя, не давая покоя?
Неужели с Вами,дорогие читатели,никогда не было ничего подобного? Если нет,значит я и правда сумасшедшая.Обычная сумасшедшая девушка, с такими же сумасшедшими мыслями...
Но как ни странно,меня это совершенно не пугает.И когда мое сердце снова не жалея боль рвет в клочья, я так же как и много лет назад зову на помощь лист бумаги и карандаш...
P.S. Написано в 2003 году (в 16 лет)