Еще не прогретый южным солнцем, но уже мечтающий о своем превосходстве в будущем, порывистый ветерок нахлынул, словно внезапная волна. Иду рядом, но боюсь на тебя смотреть, оправдываясь ярким светом. Хочу казаться еще старше, но ты выше меня на три головы - тебе 20, мне 25. Похожа на безумную: весело смеюсь, украдкой встречаюсь с тобой взглядом и пытаясь себя убедить, что у меня все под контролем. А потом сажусь за компьютер и почему-то тяжело дышу. Наверно, пыль, думаю я. Скорее, эмоции, подсказывает сердце.
Сама не замечаю, как мысли уносят меня намного дальше, чем я могу себе позволить. Меня всегда удивляло подобное устройство женского мозга - ты всего лишь испытал какую-либо эмоцию, но мысленно уже очень многое сказал человек и провел с ним достаточно времени.
На пороге дома слышу отчетливое мурчание, знаю, что кто-то рад моему возвращению. Может с ним поделиться тем, что у меня творческий и эмоциональный душевный подъем? Улыбчивое настроение не дает покоя. Правильно говорят, что весной учащается пульс и меньше хочется есть.
Упала на кровать, перевернулась на спину и прижала колени к груди - удивительно, но именно в этой позе настроение еще больше поднимается, а усталость отступает. Но думаю не о тебе, а о том, как мне хорошо. Глупость, а приятно. Прибежал мурлыка. Ему тоже отлично - он сегодня вернулся домой под утро. Теперь ни нарадуется, что у него есть дом, еда и я.
Вылила остатки кьянти себе в бокал и отрезала кусочек бри. Наверно, ты такое не любишь. Я тоже в 20 не любила. Да и вообще я в 20 была другой, впрочем в 30 я тоже не буду похожа на себя сегодняшнюю.
За размышлениями прошло полвечера, 13 твоих смс-ок и 23 минуты телефонного разговора. Ни о чем.
...Девять ровно. Разбор почты, мелкие дела и телефонные звонки. Еще не отрывая взгляда от монитора, я уже слышу твои шаги в коридоре. Совсем забыла, мы должны были обсудить наш совместный проект. Идем в курилку. Не знаю почему, но мне не по себе, может из-за твоей серьезности. Обычно ты мне улыбаешься - флирт есть флирт. Сегодня по-другому. На последнем этаже в курилке никого нет. Ты не достал сигареты...
Яростно прижимаешь меня к стене, расстегиваешь пуговицы на рубашке и начинаешь целовать. Закрываем дверь на защелку. Ремень, молния на брюках, я стаскиваю юбку вниз: чулки выручают. Стараюсь не кричать, держусь за твои руки и касаюсь грудью твоей полурастегнутой рубашки. Не сдерживаю эмоций и ежеминутно целую тебя...
Мне кажется или я сплю?! Это не флирт. Откровенная страсть, не обремененная словами. Что дальше? Не сегодня. Подумаю об этом позже.