По листьям распустившимся вчера,
соцветиям – осыпанным сегодня,
по вышитым шептаньем вечерам
(в беседках, на коленях) – церемонно
проводит пожелтевшею рукой
седая нецелованная память,
кивает, засыпая, головой,
а книгу забывает, нам оставив
поспевшие дичайшие плоды
и терпкие сорвавшиеся стоны,
колонку – для немеющей воды,
признания – облитые студёным
молчанием чернеющей реки,
покрытой влажным месяцем той ночью,
когда плетут купальские венки
девичьи руки, словно косы дочек.
В костре горят последние слова –
запнувшись, разбегаются по коже,
мурашки, возмущённые сперва,
жгут пальцы и дрожат в губах безбожно…
Старуха просыпается, когда
за веками танцуют отраженья,
слепые от сплетающихся “да”, –
и гасит непочатое мгновенье.
21/6/2012