Жила-была одна великая страна. Точнее, её граждане считали её великой, а другие… Ну, знаете, как это бывает. Трудно найти кого-нибудь, кто б несвою околицу любил сильнее.
Окромя всякого левого базара, были ещё хорошие писатели в России, ведь речь идет о ней, как правильно вы поняли. И их хорошесть признавали за рубежом, несмотря на то, что добрая часть прелести написанного ими терялась при переводе, за редким исключением (имеется ввиду Достоевский, чьи опусы только выигрывали при перекладе на другой язык).
И была у российских писателей одна общая черта. Они все хотели в Москву, и по этому поводу они полностью гармонировали со своими читателями.
И вот жили себе россияне, единенные своими писателями, и все хотели в Москву.
И все хотели в Москву, и все хотели в Москву, и все так хотели в Москву, что Москва, ну сами знаете, что сделалось с Москвой.
Она обопрела.
И в обопревшей Москве родился Веничка. А как народился Веничка, то все писатели стали хотеть в Петушки.
В неэлитные электрички понапхались, едут, матом ругаются, водку пьют, сами с собой не разговаривают, а только с соседями. И понаехало этих самых писателей в эти самые Петушки столько, что если бы Веничка знал, чем всё дело закончится, то неизвестно, решился бы он на такую опрометь.
Теперь русская литература делится на два периода. Один до рождества Венички, а другой после рождества Венички. До Р. Вен. и писатели, и читатели в России хотели одного, а после Р. Вен. – вышел раскол промеж ними. Читатели продолжали хотеть в Москву, а писатели – в Петушки.
Потому как все писатели живут в Москве, а все читатели – в Петушках.
Вот, вкратце, вам и вся история российской литературы.