Стихи Отца с пеленок мне уж снились,
Когда ложиться спать всем не хотелось,
Когда в беспамятстве соседи наши жили,
Хватая все, что под руку попало.
И томик Фета на столе лежал
Во хлебной крошке погибая,
Мне вновь его тогда не доставало,
Когда отец мой на работу уходил.
Стихи отца валялись, где попало,
И в мусорном ведре,
И вдоль помойки,
И выгребная яма колыхалась
С тоски…
От лирики бесхозной погибая.
Тогда ещё не ясно было:
Что скоро ль будет Солнце? -
В котором вся его поэзия проснется
И расцветет со временем, сверкая,
Логическую связь теряя…
И все его, отца, метанья,
Как восковые колебанья,
Проснутся вскоре, через век:
На многие лета во славу -
Великой Женщины Дерзанья!
А Чичиков с коляскою трухлявой -
Промчится мимо …