К нам в окна бьются птицы и закаты,
И мы следим глазами за дождем.
Мы перестанем чувствовать когда-то,
И перестанем помнить, что живем.
Мы всё бежим, лишенные стремлений.
Тут каждый тлеет в собственной золе.
Мы - как плоды неведомых растений,
Лежим лицом на вспаханной земле.
Здесь нам темно, тревожно и печально
В своих ячейках жизни обитать.
И хрупок мир наш, созданный случайно.
И нам – его конца не избежать.
2004