я не буду тебе писать,
и писать для тебя - не буду,
я захлопну свою тетрадь,
уберу её в стол, забуду,
замолчит карандаш сперва,
а потом и другие перья,
ну а клавиш моих молва
лишь по делу стучит, без нервов,
перепутаны сон и явь
на внезапно пустом экране,
и рисует, к нему склонясь,
там душа на цветной поляне
не фиалковые мазки,
не разбросан букет сирени -
а пустые свои стихи,
без твоей доброты последней,
фотошоп не поможет здесь,
ведь картины - не плод прогресса,
лишь когда яркий отблеск есть
что понятен от сердца к сердцу,
лишь тогда - заскрипят опять,
кисть, перо, и картина - чудо,
я не буду тебе писать
о тебе лишь писать я буду.