Праздно плетусь по похмельному полдню.
Штиль вокруг, штиль внутри.
Неужели гармония?
Солнце слепит сердце, жжет, жарит живьем.
А я иду, упрямо, хоть и бесцельно.
Пусть плохо, пусть пусто.
Пусть.
Меня бризом овевает тайна. Какая?
А все просто – рано или поздно придет ночь.
Безудержная, безумная в веселье и абсолютно пьяная.
Оживит до нового полдня.
Да, гармония.