Я начинаю вспоминать всё с того момента, когда мотоцикл уже лежит на правом боку, окружная трасса, я деловито отворачиваю впускное и выпускное отверстие и из шприца заливаю трансмиссионное масло в редуктор. Утро, я просто ухаживаю за своим мотоциклом.
Это – не авария. Он послушно лежит в пыли на обочине, а я набираю масло в шприц, и, как ребёнок считаю:
- Первый шприц выдавил, второй – выдавил, третий, пятый…всё. Поменял масло в редукторе, дело большое…
Вытираю руки тряпкой, ставлю «дырчик» на колёса, завожу мотор – красиво работает, «гадёныш». Прячу ключи и бутылку с оставшимся маслом в багажник, сажусь за руль, включаю левый поворот, газ на себя, первая передача вниз, и вот опять трасса пришла в движение.
По сути можно возвращаться домой, но тот, другой, который всегда внутри меня, и который всегда против здравого смысла, не говорит, а настаивает:
- Вперёд!
Я улыбаюсь.
- А кто есть я?
Неужели, только тот, которому нужно только поменять масло и стремглав нестись на стоянку, чтобы «не палить лишнего бензина?»
Абсолютно нет, нет, нет и ещё раз нет.
Я знаю, что заход на Симферопольскую трассу – это крутое кольцо вверх и направо. Я разгоняюсь, смотрю в зеркало заднего вида, перед поворотом беру немного влево, чтобы не «понесло», включаю поворот, и резко пошёл вверх и направо.
Центробежная сила выталкивает меня на обочину, но я ещё круче поворачиваю руль вправо, и мотоцикл «ложится» на правый бок.
Слева никого. Я отворачиваю газ и выскакиваю на трассу.
Мне не нужно присматриваться к обстановке на дороге, я и так всё вижу. Мотор «поёт», вдруг справа и слева появляются поля кашки и гречихи, и я чувствую смешанный запах расплавленного асфальта трассы, бензина и сладкий цветочный вместе…
Шмель бьёт в правое стекло очков с такой силой, что я сцепляю зубы и матерюсь… но удерживаю равновесие.
Глушу мотор возле озера, это «Санаторий Роща». Вокруг жёлтые и синие цветы. Запах сумасшедший. Пахнет медом и нектаром. Вокруг никого нет, лишь пару рыбачков, понятное дело, утро, понедельник.
Пахнет озёрной водой. Я жму на оба тормоза. Где-то далеко поют соловьи и мычит корова. Глушитель горячий, я чувствую жар, исходящий от него и глушу мотор. Ставлю мотоцикл на подножку и, спускаясь к воде, снимаю рубаху и штаны. Улыбаюсь.
Вот и мостки с которых можно прыгнуть в воду с разбега. Залажу в воду с берега и делаю сильные гребки. Р-раз, два, ноги толкают меня сзади…
Усы намокли в воде, я отплёвываюсь и переворачиваюсь на спину.
Надо мной огромное синее небо с живописными прострелами белоснежных облаков и высокий берег, на котором вырисовываются контуры моего мотоцикла. Я непроизвольно смеюсь, как ребёнок. А всего лишь поменял масло в редукторе.