Прикосновенье. Легкий шаг, а дальше страх, боязнь пропАсть и прОпасть лжи, ненужность правды, вскользь нежеланье говорить и слушать. И слышать, и, тем более, понять.
Прикосновенье. Легкий шаг. В глазах надежда искупленья вины, что пусть и под сомненьем, но, несомненно, в поле подозренья, а походя, почти прозренье. И просветленье - продолженье пониманья смысла жизни.
Прикосновенье. Легкий шаг. И гул в ушах. Почти такое сладкое забвенье и жажда взглядов в бездну чувств, где на краю с собой прощусь, приблизившись на легкий шаг, но все же ближе к смерти.
Черная роза сломлена, втоптана в грязь осколками слов, обломками быта, разбита работой, заботой, чужими руками, лживыми снами, иллюзиями и облаками.
Черная роза лежит на обочине жизни, брошена грузом, метафорой точной, ненужным хламом при обстоятельствах, радостью встреч ниже приятельских, отражением грязной реальности и собственной слабости.
Когда время давным-давно отдыхать, а холод становиться невесомостью, а ты один, и одиночество кружит голову... Приходят тоска и сладкая боль... Они берут за горло и за сердце. И не хочется, чтоб проходило... И кажется, закроешь глаза и... Уйдешь в другой мир. И эта щемящая красота горька и сладка...
Недовысказанность, да недосказанность, да недоказанность. Недопонятость, да
недопринятость, да необратимость. Да необходимость. Недостатки да
недовольство. Недопетость. Недожизнь. Недосмерть. Недоумение...
И извивался черный ствол сухого дерева на грани мира. А я стояла, положив ладонь на теплую кору. А я смотрела вглубь себя. И теплый воздух обтекал меня, и было тихо, было пусто. И у подножия горы, на грани мира мне стало грустно. И буквы рунами ложились на поверхности седого камня. И равных не было, как не было и знанья. И только дерево стояло, словно знамя былых побед, путей, ушедших в тьму, разбитых слов и снов, но не моих. Чужих забот, забытых влет, едва коснувшись слуха, как стрела, и слезы, бегущие дорожками по запыленному лицу...
Усталостью в конце пути. И это смерть? Она пришла намного раньше, еще когда желать осталось нечего, и не зачем, и не для кого. Когда накатили одиночество и отчуждение, а не когда перестал дышать...
Белый-белый снег... Он слепит глаза и причиняет боль где-то в области гипоталамуса... А по краям он грязный-грязный, вытоптанный россыпью следов... Бисером растворяющихся образов птиц, людей, замерших кошек... Грязный-грязный цепью воспоминаний... Навязчивых ощущений... Использованных слов... Нереализованных потенциалов...
Этот контраст создает у меня в голове замыкание на мыслях о смысле жизни...
Иногда мне хочется резануть себя по глазам лезвием, чтобы они брызнули болью, криком и увиденными образами...