ведь 1

Бег времени неумолим, и, все нелепости, совершенные глупости, подобно старым травмам, ноющим к дождю, остаются надорванными страницами нашей летописи. Сигаретный дым, все так же, обжигает легкие, и играющий в сумеречном мире уголек... маленький уголек, из которого можно развести костер, да в познании костра - пожар, рожденный свободной стихией, непорабощенной, но порабощающей - только дым, вьющийся пустынной коброй, единственным исходом сего. Умение обращаться с пламенем требует бережливого обращения, понимания его. Даже спички детям не игрушка. Огонь... ведь некогда сие было свято, настолько свято - насколько непознанно и тяжело, трудно всегда. Понимают ли современные люди, насколько легко достается им этот во истину бесценный дар тепла? Понимают ли, что есть огонь? Спички, зажигалки, электричество и прочие блага современной цивилизации, создающие виртуальное чувство покорения природы - может быть и вовсе не нужны трудности, боли, терзания? Но тогда, убрав эти элементарные рамки развития, человечество рискует навсегда и с головой погрузиться в блаженную вязкость топи безумства, где господствуют совсем иные потребности, лишающие возможности оглянуться и посмотреть сквозь призму истлевших дней на реалии сущности своей. Возможно ли продолжать движение, не познав собственной силы, слабости, желаний, Души наконец?! И что же произойдет, ежели современный, такой культурно-цивилизованный человечек окажется тет-а-тет с природой... И вовсе не зря речь о том, что один на один, впрочем: кто плавал - тот понимает всю прелесть аспекта выживания. Той жизни, что становится не адом, не раем, но лишь реальностью счастливой, да не суррогатным личным мнением, загнанным в рамки мелочных, надуманных драм заплесневелых тепличных условий матрицы городского быта. Итак, история, как известно, имеет начало, и начало то было не в слове - в холодной воде разлива болот было сей старт. Путь воина, чаще, остается за кадром восприятия, и, очень трудно представить какие именно мысли и чувства тревожат тело и дух во время сырого холода, от которого знобит уже вторые сутки к ряду, да так, что уже попытки усталого разума приблизить к сознанию понимание происходящего, равны нулю. Воля. Постоянное напряжение, в котором теряешь связь между временем и событиями, между сердцем и пульсом, желаниями и слепой яростью, выращенной на пепле вопроса "за что мне все это?!". Да впадая в рабство уже иных иллюзий, возвращаюсь, оказывается все не таким... не тем за чем уходил, вопреки чему вернулся, да и надо ли было? Вот в тот момент, когда это призрачное тепло тает, а реального холода просто нет - так хочется забыть про все и вспомнить всхлипы мокрого зябкого островка, где все было на ладони, по-настоящему и без грамма фальши до тяжелых простуд и обыкновенной дрожи. А ведь стоит только раз оступиться, как благодарный мир твердит: - "...прости, ты ни кому не нужен!". Даже не твердит - восклицает! От пережитого "съезжает крыша", и тормоза... тормоза сожжены - снова огонь. Лишь алкоголь оказывается временным океаном блаженных иллюзий, временно и пасмурно, все больше погружая в состояние размешанного серого бетона: без чувств, без слов... не лекарство, лишь паром тонущий, и снова переплывать самому, чтобы пережить и это, чтобы вернуться к самому себе. Так становятся одинокими волками, седеющими от пепла, которым посыпают голову. А впрочем, кому до того дело, когда существует такое замечательное и правдивое цифровое ТВ, иномарки и прочие радости, разочаровывающие при одной только мысли о существовании иного. Успешность... усмехнулся - глупо! Бред. Ведь все будет хорошо, только не сейчас, но будет - верно? Интересно, что русская народная гласит - не говори гоп, пока...