я был болен тобой
с тех пор,
как ты стала прозрачной,
и каждая твоя мысль
прожигала меня
разрядом тока,
но теперь все бреши во мне
зашиты,
тебе не пробиться,
а значит,
ты не узнаешь, как меня
выбивает
от каждого твоего
неровного вздоха…
я могу прочитать тебя
с наглухо закрытыми
глазами,
прощая тебе
ошибки, сомнения,
глупые слёзы…
всё, хватит,
мне нужно на воздух,
слышишь,
я задыхаюсь,
тебя слишком много во мне,
и бесследно вырезать
поздно
спасением плотно
захлопывая тебя,
как двери,
ограждаю себя
судорожно рисованным
частоколом неровных линий...
да, лучше.
и дышится ровно,
когда, кроме сердца,
уже никому не веришь...
я до сих пор не могу простить себе,
что ты
не богиня…