Она шла вперёд…
Куда?
Куда глаза глядят…
Без цели, без мечты, без желания…
Шла потому, что так нужно. Потому, что все вокруг плелись, бежали, продвигались туда – в будущее.
Проспект Свободы остался позади…
Перекрёсток Правды преодолела за несколько минут. Благо, не так давно поставили на нём такой необходимый светофор. Переходила на зелёный…
Непривычно, но… Сколько ж можно прятаться и перебегать в неположенных местах, да на запрещённый красный.
Аллея Памяти…
Побрела не спеша…
Можно расслабиться – не нужно принимать решений, не нужно доказывать и догонять, протискиваясь сквозь толпу прохожих.
Огромный клён…
Такой, как в детстве…
Скамейка… Присела отдохнуть…
Шелест листвы, как песня из прошлого… И слова до боли знакомы…
- Не чужая… - один листок опустился прямо на ладонь…
Казалось, лично хотел убедиться в том, что его слышат.
А она уже отказывалась понимать смысл этих слов…
Если не чужая, тогда почему ТЕ - не хотят слышать и видеть?!
Даже, если ты будешь стоять рядом с ними у зеркала, даже, если на тебе будет надето самое красивое платье, даже, если слёзы будут ручьём литься из твоих, уставших от горя глаз, отражение солжёт…
ДРУГИЕ – лишь говорят, говорят, говорят…
А, на самом деле – просто заучили общепринятый текст. Тот, который тебе до боли хочется услышать, но довериться…
ТРЕТЬИ – норовят ударить побольнее, упрекнуть, добить…
Они рисуют неосознанные картины жизни и тебя на них… И, никогда ярко, по-доброму. Всегда – грустно, зло, безразлично…
Объединяет их одно большое "но", не позволяющее тебе оставить в прошлом боль – любимая песня – "Не чужая…"
- Перестань, клён… Только в детстве ты умел шелестеть правдиво… А сейчас…. Не верю!
На скамейке остался маленький, дрожащий от ветра кленовый листок…
Она шла вперёд…
Куда?
Куда глаза глядят…
Без цели, без мечты, без желания…
Шла потому, что так нужно. Потому, что все вокруг плелись, бежали, продвигались туда – в будущее.
Не чужая, не родная…
Просто, рядом человек.
16.06.12