Я снова играю со словами.
На нервах,
Едва прикасаясь к самому сокровенному
В глубине души,
Беспощадно, с маниакальной страстью
Терзаю раны глубокие, старые.
И знаю же, что всё это не имеет смысла,
Как уравнение с дискриминантом,
Равным минус сто сорок семь.
А стихи недописанные,
Недоработанные
Уже не лекарство от всех проблем.
Сколько ещё дней и ночей
Нужно, чтобы избавиться от привычки
Самокопания, самотерзания и саморазбития?
Я замерзаю при плюс пятнадцать:
Изнутри ледяная броня.
Так смогу ли я оттаять,
Если рядом с тобой минус семь?
Возможно ли найти решение
Уравнения, в котором заведомо
Нет корней и нет смысла?
Реально ли отыскать своё место,
Если поглощаешь всё,
Словно чёрная дыра,
Не оставляешь шансов другим?
Я напишу ещё с десяток вопросов,
На которые ответишь "нет".
А для меня рядом с тобой невозможного,
На самом-то деле,
Не бывает, за исключением одной
Совсем небольшой вещи:
Сказать что-то другое,
Кроме как "нет"
В ответ на твоё "забыла ли?"