Могу, в расстрельной колонне
Траву бесследно топтать.
На висельном эшафоте
Шею в дугу изломать.
В пыли, у обочины дальней,
Бесследно окончить путь...
Поэту - погибнуть не страшно,
Обидно с пути свернуть.
Забыть, как рождаются рифмы,
И плавность волнующих строк,
Бывает, при жизни - обидно,
Когда истощается слог.
Как тоненькие занавески,
На окнах теряют блеск,
Теряется...да не к месту,
Поэта - крылатый след.
Изломаны крылья бывают,
Пусть только не стынет кровь,
Когда поэт - умирает,
Смерть - не всегда всерьёз.
И осень, простая осень,
Не будет так хороша,
Без яркой души поэта,
Без строчек его стиха.