Рождество... Вашингтон пахнет елками. Светит огоньками гирлянд, живет суетливой, неугомонной жизнью. Выдалось свободное утро, морозно, светит солнце. Я гуляю по кривым улочкам и чувствую себя европеянкой. Пожалуй, это единственный город в этом уголке мира, напоминающий старый свет. Мимо снуют деловые американцы, кто спешит в метро, на работу, кто в необъятные многоярусные магазины - за рождественскими подарками. У дверей магазинов - звенят колокольцы: “Christmas! Christmas!”, собирают пожертвования, еду, одежду, игрушки - на подарки беднякам, а внутри звучит музыка, одна песня сменяет другую. “Jingle bell, jingle bell”, “I wish you a merry Christmas”... Голоса Синатры, Армстронга, Гарланд... Народ торопится, на полках неразбериха, толкотня за прилавками, бегом, бегом... Время вперед, вперед.
А я иду по городу и в ус не дую. Как хорошо никуда не спешить, глядеть по сторонам, радоваться свету, музыке, жизни.... Я чувствую запах кофе, запах молока, гоголя-моголя, запах детства. Я останавливаюсь перед зеленой дверью, резной, старой, с тяжелой бронзовой львиной ручкой. Кафе? Нет, книжный магазин-крошка. Заглядываю внутрь. В глубине, за невысокой полкой, на подушках сидит бородатый человек с веселыми глазами. Шоколадные волосы, шоколадная борода, шоколадные глаза. Вокруг - дети, совсем малыши. Человек читает детям Доктора Сьюза. Смеются веселые глаза, смеются дети. Бородач подмигивает мне, машет рукой: “Заходи!”
Молодая женщина, воспитательница, раздает детям молоко и печенье, бородач подходит ко мне, спрашивает чем я интересуюсь. Я растерянно гляжу по сторонам, мямлю о вкусном запахе кофе и молока.
- Сейчас, - говорит он на хорошем русском.
- Вы русский? - смеюсь я.
- Немного... В третьем поколении. Бабушка родом из Москвы, дед из Киева.
- А как вы? Ну, да, мой акцент...
- Не совсем, - улыбается бородач - только русские заходят в книжный магазин, не зная, что хотят купить.
Бородач приносит мне кофе с молоком и овсяное печенье.
- Это вы у детей украли? - улыбаюсь я.
- Нет, у себя. Я - Саша, вы?
- Саша? Как Саша? А ну, конечно... Я - Аля.
Становится тепло, бородач приносит мне книги, все подряд, на русском, на английском, рассказывает о своем издательстве, о детях, которым читает книжки по понедельникам, о том, как в его магазине однажды появился известный писатель... Он сверлит меня своими веселыми, блестящими живыми глазами, расспрашивает о моих художествах... Заходят покупатели. Мне не хочется уходить, но все же пора. Неудобно.
Саша выбегает за мной на улицу, запихивает в мой карман бумажку с номером телефона.
- Call me, oбязательно, promise!
- Я вечером уезжаю, домой.
- Как?
- Я позвоню.
Я бреду по морозному Вашингтону, не понимаю, отчего так хорошо, что это было, кто этот бородач. Пылинка космическая? Другая планета? Почему здесь, почему со мной? Я лезу в карман, сжимаю в руке бумажку с телефоном. Что-то будет? Что ждет впереди?
А впереди, а впереди не известно что... Жизнь. И тепло, и радостно от этого.
27 декабря, 2011 год
елена нижний рейн
шарлот, северная каролина