Два дня сидишь дома и не высовываешь свой нос на улицу.
Потому что всё надоело, приелось и задолбало. Прямо, всё- всё: мерзопакостная погода, свой характер, своё настроение, своё Эго и своё..., и своё одиночество.
Подходящее настроение писать стихи.
И ты пишешь.
Пишешь, пишешь, пишешь, твою мать...
За два дня получаются две строчки. Что-то там про мысли возведённые в квадрат. Чепуха какая-то. Слабое оправдание загубленных сорока восьми часов жизни.
Эх, если бы только сорока восьми...
В этом месте должен последовать тяжёлый вздох.
***
Ночью на миг показались звёзды.
***
На них можно смотреть бесконечно. Иллюзия пространства и времени.
Ну и пусть иллюзия! Зато, красиво!
Пусть не существует такой картины Вселенной. Пусть она только в нашем мозгу. Пусть мы видим её только, потому что так устроены и так запрограммированы. Пусть!
Да, свет от них идёт к нам тысячелетия и многих из них уже давно нет. Но ведь дошёл! Пусть только для того, чтобы на мгновение отразиться в глазах двух влюблённых! Пусть!
Значит, всё было не зря!
В отличии от тебя. От тебя света с гулькин ..., ага.
Не дойдёт ни до кого твой свет! Даже до тебя самого не доходит, что ты тут понаписал и что всем этим хотел сказать, не говоря уже про других.
И ты ещё раз всё перечитываешь.
***
Опять придумал всё, сволочь!
Скотина фальшивая ты, вот ты кто! Такой же, как твоё звёздное небо, на которое ты любишь пялиться. Только оно из миллиардов звёзд, а ты из такого же количества обмана.
И этот обман ещё не самое худшее. Далеко не самое худшее, что ты сам веришь в тобой же придуманное и что ты сам придумываешь себе эмоции!
Ты же опять сделал кому-то больно...
декабрь 2011