Москва. 19:31. +2. Дождь выдаёт себя звуками ударов каплей по подоконнику и колыханием поверхностей луж, подсвеченных белыми прожекторам, висящих на стене здания. Должны быть только мрак и тишина. Но нет: откуда-то издалека, непонятно откуда, доносится, немного приглушённая шумом дождя, весёлая зажигательная музыка. Люди, видимо, веселятся, а на улице – мрак, сырость, непрекращающийся дождь. У входа в здание разноцветно мерцает гирлянда, тщетно пытаясь принести в тёмный двор атмосферу праздника. Очень глупо, бесполезно и безнадёжно тут висеть и мигать. Но что поделаешь, гирлянда так запрограммирована. Где-то издалека, пролетая сквозь высотки, в которых иногда зажигается новые окна, с Садового кольца, периодически доносятся далёкие вопли полицейской сирены, как из другого мира. А дождь все не прекращается, но и не усиливается. Кажется, что это бесконечный процесс, а запас воды вверху неисчерпаем. Как свет солнца, которое сейчас ниже, чем под землёй. Вдруг в темноте загорелись два красных огня, и зелёный заборчик газона вдруг стал виден, как днём. Через некоторое время огни погасли, и ненужный промокший железный заборчик снова растворился во тьме. А на мокрый чёрный блестящий асфальт всё течёт и течёт вода. Вдруг откуда-то детский голос. Он в этом мрачном мире так же не к месту, как и музыка, как и гирлянда. На тёмно-сером небе, за страшными силуэтами голых тонких потрёпанных деревьев, едва заметен какой-то посторонний, коричневато-желтоватый оттенок. Это свет огней города, вознёсшийся к небу и отражённый обратно вниз, придаёт ему такой оттенок. Или мне просто кажется... Впрочем, писать можно так долго, пока не кончится дождь. А дождь будет идти вечно...